Il seme che non voleva crescere

C'era una volta un seme di girasole che non voleva crescere.

Stava sotto terra, in un buchetto tiepido, e ci stava benissimo.

— Qui è buio, è caldo, e nessuno mi disturba — diceva. — Perché dovrei uscire?

Intorno a lui, gli altri semi si stiracchiavano. Mettevano fuori una radice, poi un germoglio, e su, su, verso l'alto.

— Vieni! — lo chiamavano. — Lassù c'è il sole!

— Il sole brucia — rispondeva il seme.

— C'è il vento!

— Il vento spettina.

— C'è la pioggia!

— La pioggia bagna. No, grazie. Io resto qui.

Passò di lì un lombrico, che di terra se ne intendeva.

— Buongiorno, seme. Come mai sei ancora chiuso?

— Perché ho paura — disse il seme, pianissimo. Era la prima volta che lo diceva. — Qui so com'è. Lassù non lo so.

Il lombrico ci pensò su, come fanno i lombrichi, cioè lentamente.

— Io lassù ci vado poco — disse. — Ma una cosa la so. Tu, dentro quel guscio, hai un fiore intero. Con il gambo, le foglie, i petali gialli. È tutto lì, piegato piccolo piccolo. E finché resti chiuso, non lo vedrà mai nessuno. Nemmeno tu.

Il seme rimase zitto.

Quella notte piovve. L'acqua scese nella terra, fresca, e bussò piano al suo guscio. Toc. Toc.

— Solo una radice — disse il seme. — Per provare.

Mise fuori una radice. Non successe niente di brutto. Anzi: la terra era buona da bere.

— Solo un germoglio. Per vedere.

Spinse. Spinse ancora. La terra si aprì e…

Luce.

Tanta luce, dorata e calda, che gli fece il solletico. Il vento lo dondolò piano. Una coccinella gli si posò sopra e disse: — Benvenuto!

Il germoglio guardò in su. Il cielo era immenso e azzurro, molto più grande del suo buchetto.

— Ah — disse. — Ecco com'è.

E da quel giorno crebbe, un pochino alla volta. Finché, in piena estate, aprì un fiore grande e giallo, con la faccia sempre girata verso il sole.

Proprio quello di cui aveva avuto tanta paura.